Ces derniers temps, je sens plus pressement que ma vie ne tient qu’à un fil, qu’à une inspiration fragile, aussi timide qu’une goutte de rosée vascillante. Elle m’échappe, se dérobe, murmure dans chacune de mes respirations son insaisissable devenir. Et plutôt que d’être terrifiée par ma finalité, je m’émerveille de ce monde que j’ai encore la chance de respirer, de sentir, de vivre.
La vie ne m’a jamais paru aussi précieuse, ce temps sur cette terre si furtif, ma propre temporalité maintenant plus présente. Peut être le sentiment d’un basculement, celui qui vient avec la cinquantaine, quand la jeunesse est derrière, ses ambitions et son désir aussi.
Pourtant je n’ai jamais autant aimé vivre. La paix, la vraie, celle qui n’est plus conditionnée par autre chose que le vivant, affleure et habite le vent qui touche ma peau, les nuages qui s’étirent dans le ciel provençal et les cris des pies. Les sommets, les pics, sont réellement visibles maintenant, plus besoin d’intensité émotionnelle. Le relief s’est échappé des confins d’un esprit agité, il s’est étendu tout autour et je peux m’y dissoudre.
Le soulagement de n’avoir rien besoin d’autre que d’être.